somos surrealistas

somos surrealistas

Me subí
al bolígrafo morisco aniquilando moscas
el caballo
era cartaginés y se movía en Amsterdam
con el espíritu
incendiario de luchas y tulipanes
que con
vientos helénicos figuraban sin sentido
y con
olas corintias alambraban tu frío
porque el
andar suena crustáceo, coralino
los cristales
cuentos más rotos mejor
caminando
sin placer ninguno
el camino
se acaba si los pasos se dan
sin ganas,
el horizonte carece de infinito
no hay
horizonte sino que somos tú y yo tendidos
la vertical
es cuestión de sexo, de mí sin ti
de derecha,
de izquierda caminas
en las
formas de mi cuerpo tus dedos
entraste
hasta el fondo de lo desconocido
esos lugares,
donde no se sabe que fue el amor
en esos
lugares los calcetines están sucios
y al
mediodía se lavan los platos.
El pae
La cara
del toro esta llena de sangre
hasta que
me lo come
en un
coche abierto al cielo
salen
las amapolas que cociera mi olvido
en un
crisantemo de vapor rojo
donde
la vida es un flexo neón
porque
ciertamente no solo besan los hombres
ya
sabemos como inspiro Dios la vida al alma elegida
y a los
zapatos herrumbrosos
y a las
cantareras escondidas
escondida
se quedó la voz en aquella esquina
sin
pronuncia palabra la muerte aparecía
y pleno
estallido la vida se hacía
cada
vez más grande, casi infinita.
Cada vez
más pequeño, infinita.
Me encuentro
las límites en las esquinas redondas del cuerpo
buscando
otros juegos a compartir contigo
hasta acercarme
del fuego.

Lara 

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